Bohumil Hrabal, mon mystère tchèque.

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Autant vous le dire tout de suite vous n'aurez pas de critique sur "Les noces dans la maison" de Bohumil Hrabal.
Pourtant Dieu m'est témoin, et si ce n'est Dieu, au moins mon mari, que j'ai durement essayé, lutté, peiné puis abdiqué.

D'ailleurs vous allez voir, même ma hargne habituelle s'est envolée !
Ne pouvant pas vous laisser en plan avec 5 phrases en guise d'explications, je vais développer (autant que faire ce peut) :

Hrabal n'est pas n'importe qui! Il est né en 1914 en Moravie et est décédé il y a dix ans.

Contrairement à Milan Kundera, autre auteur tchèque, il n'émigrera pas, il sera condamné et interdit de publication après 1968, ce qui ne l'empêchera pas d'écrire.

Après avoir exercé plusieurs métiers, le succès lié à la publication de ses nouvelles (1963) lui permet de se consacrer entièrement et uniquement à la littérature. Il est désormais considéré comme un des plus grands auteurs tchèques et possédait la stature d'un "nobelisable". Un grand écrivain et sûrement un grand monsieur.

J'aime bien les écrivains hors souche, ceux qui viennent d'horizons sociaux lointains, ceux qui ont peiné, qui ont désespéré un jour d'être publiés. Ceux qui se sont élevés seuls dans la littérature. Les méritants, les besogneux, ceux qui empilent des milliers de pages dans leurs tiroirs, ceux qui coûte que coûte allongent des lignes tant qu'ils sont vivants.
Hrabal étaient l'un dans d'entre eux.

"Les noces dans la maisons" auraient du me plaire. J'aime le genre humain qui part au combat, armé de feuilles et d'encre (plus prosaïquement, une machine à écrire pour Bohumil) pour dénoncer un système de normalisation, d'uniformisation, un système politique d'apprauvissement intellectuel.
Hrabal étaient aussi de ceux là.

Bref, prédisposée comme personne, cette lecture aurait du être un grand moment, un régal.

Ô rage ! Ô désespoir ! Ô vieillesse ennemie ! (ben oui, au bout de 40 ligne je m'endormais !)
N'ai-je donc tant "veillé" que pour cette infamie ? (que Pierrot me pardonne la modif).

C'est dur un livre qui résiste, qui ne se donne pas, qui se refuse malgré votre insistance. D'abord, c'est une somme d'argent déboursée qui n'apporte aucun retour sur investissement. Ensuite c'est le sentiment diffus de ne pas comprendre le propos de l'auteur, voire de ne pas comprendre le génie de l'auteur. D'où un questionnement sans fin qui débute souvent par : "attends, c'est moi ou... ?"
Plus l'auteur est reconnu, plus le "c'est moi ?" s'accentue et le "ou ?" tend à s'effacer.

Alors on se force ! On insiste ! On ferraille ! Crochet du droit, on s'effondre, on s'endort, et on recommence. Souvent vaincu, les yeux usés par des lignes horizontales qui vues de loin ne sont plus que d'interminables brochettes de mots empalés les uns sur les autres, on abdique médusé : non, rien à l'horizon n'est venu éclaircir cette énigme littéraire.

"Les noces dans la maison" sont réputées être le chef-d'oeuvre mondial de Hrabal. Rien de moins.

J'ai tendance à penser que la traduction est franchement médiocre. Ne lisant pas le tchèque et ce livre n'ayant pas eu l'honneur de disposer de plusieurs traductions, je ne peux que "supposer".

Je m'appuie pour cela sur la lecture de passages tout à fait prodigieux étayés de très belles phrases.
A l'inverse, d'autres sont totalement affligeants, redondants, pénibles. Une écriture presque enfantine, des redites bétifiantes...

Le mystère demeure... qui des deux, le traducteur ou l'écrivain, s'est fourvoyé dans un style d'une ondulation quasi écoeurante ? Impossible de vous dire si la fin annihile mes remarques car sur les 602 pages que compte le roman, je n'ai pu en lire que 210. Si parmi vous certains peuvent éclairer ma lanterne, une petite lueur ne serait pas de refus !

Hrabal a écrit entre autres livres (plus d'une quinzaine) "Vends maison où je ne veux plus vivre" qui est un recueil de nouvelles. Le titre me plait énormément.

Affaire à suivre... Je n'ai pas dit mon dernier mot, car de Hrabal ou de moi, lequel de nous a loupé le coche ? J'ai tout de même fortement tendance à penser que c'est moi...

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